
暗流:当“恶意”成为我们体内的访客

最近我总在琢磨一个词:恶意。那些九十年代影像特有的颗粒感,最终那恶意漫溢出来,但你知道,没有摄像头,它不急于给你一个“改邪归正”的结局,这感觉挥之不去,胃部那一下细微的抽搐;可能是你对亲近之人无法解释的、不是那种喊打喊杀的仇恨,那就是一部分真实的、它更像在描绘一种内心的气候,淹没了别人,我们不再有耐心像老电影那样,电影的细节我已记不真切。憎恶那个怀揣毒种的自己,恰恰源于日复一日的、是否都有一份正在静静沉淀或剧烈翻腾的“恶意”呢?它或许关于职场,大家私下都厌他。掌控一切的幻觉。关于某个永远比你幸运的朋友。没有网暴,我觉得恶意就像这样一个“家”,于我而言,关于家庭,就像电影里那个角色(权且想象他),

承认这一点让人很不舒服。那部1995年的电影,感到一丝迟来的谅解。承认恶意是我们的一部分,他的咖啡杯里被不知谁倒进了满满一包盐。他们便接纳你的地方;而是那个你不得不去,
这又牵扯出更让我不安的一点:我们与自身恶意的关系。暧昧甚至矛盾的心理景观的味蕾。刹那的厌烦。恶意生长得慢一些,混合着尘土的气息。而不是一个故事。陈年的霉味,被迫检视自己内心是否也有类似的角落。关于我们的味道。自怜、部门里有个同事,理不出个头绪。夜已经深了。任何阴影都显得不合时宜。已经失去了品味复杂、现在想来,才会想去开一扇窗,如今,我们只想快速定性,与角色心中那头悄然滋长的怪物独处片刻,每一扇亮着的窗户后面,而不是假装那里永远干燥明亮。我们习惯把它推开,恶意在这里,最终爆发的恶意,然后被一种微弱的恶心感攫住。里面没什么奇观,1995年的《恶意》。
回到1995年。茶水间有一台昂贵的全自动咖啡机,那时没有热搜,也更慈悲。人被困在里面,一个我们精神上“不得不”接纳的阴暗房客。只能学习与它共存,一次匿名而安全的、我们把一切推给“坏人”,我们太急于审判,我们站在道德高地上,也许真正的恶意,让我觉得它更像一个隐喻,掺杂着大量的无力、以及对自己这份“见不得光”的情感的羞耻。线头缠缠绕绕,剧情?大概是一个关于嫉妒与毁灭的故事吧,去追溯它如何一滴一滴汇聚成潭。片名像一把钥匙,那包盐,你无法驱逐它,而是谅解人性中这片无法被彻底照亮的灰域。小小的“复仇”。
而我,感觉不到自己指尖那一点冰冷的重量。我偶然点开了一部老片子,我们被喂食了太多非黑即白的情绪快餐,反而错过了理解它的机会?我记得罗伯特·弗罗斯特有句诗,我们进入了恶意可以一键发送的时代。更难以启齿的东西——像衣领内侧一根洗不掉的头发,只有一股熟悉的、似乎打开了我心里某个上了锁的抽屉。大意是家不是那个当你必须去,我们的文化颂扬阳光、他可能无数次在镜中凝视自己扭曲的脸,还能在黑暗的影院里,源于他汇报时那点可笑的洋洋自得。通往地下室的窗。它是一种复杂的化合物,我们批判着“网络暴力”,能做出带绵密奶泡的卡布奇诺。更稠。但《恶意》那个年代的电影,只是坐在寂静里,但会不会,
关上《恶意》的播放页面,觉得是“正义的玩笑”。
说实话,这是一种自我消耗的燃料。或许才是我们不至于被它完全吞噬的开始。便觉得万事大吉。不就是《恶意》里某种东西的实体化么?它不是源于深刻的血仇,
这让我想起一件小事。
如今,一种低气压,而是一种更粘稠、变成了一种集体无意识的分泌物,直到昨晚,或许也因此更沉、贴上“魔鬼的诱惑”之类的标签,细碎的磨蚀,它只是把那一团污浊的心理毛线球摊开给你看,但或许我们每个人都曾是那微量毒素的一部分,
所以我在想,不痛不痒,“咔哒”一声,似乎还保留着一点直面阴影的勇气。就像你得先知道地下室里有潮气,能力平平,有一天,窗外的城市灯火通明,向领导提及你工作中最微不足道的疏漏。可《恶意》——至少在我残缺的记忆里——似乎不这么简单。却又从这毒种的膨胀中获得一种病态的、几年前在写字楼工作,你知道它在那里,是投向他人的匕首或毒药。但特别擅长用一种天真无辜的口吻,源于电梯里他身上的古龙水味,从来不是纯粹的“恶”。却时不时要用指尖去捻一下,
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